Gosto de gordos.
Tal como um homossexual que depois de várias tentativas percebe e aceita que é homossexual, eu assumo finalmente a minha queda para os gordos.
Eu bem tentei.
Idealizei anos a fio o dia em que um six-pack de bíceps e tríceps e ombros bem definidos aterraria no meu belo jardim, com um ramo de flores numa mão e um anel de noivado na outra, derretido com a minha beleza natural, apaixonado pelas minhas estrias, a achar que o meu peito seria o mais bonito do mundo, sem ligar sequer ao tamanho absurdo das minhas orelhas.
E convenci-me de que era este o homem que eu queria.
Mas ele não aparecia e foi a minha própria mãe que reparou... "tu só andas com gordos!"
HHHHHHHHHHHHHHHHHH!!!!!
Não, pensei eu.
É coincidência. Calhou... se calhar sou eu que de tão feia que sou só atraio gordos que mais ninguém quer...
Foi assim que, livre do último batoque, decidi ir em busca do tal Mr. Muscles. Suei no ginásio, sofri com as máquinas, tive dores e insónias e cheguei a um ponto em que estava quase gira. Se eu queria um ser musculado, teria de estar à altura de tão preciosa criatura.
E via os meus próprios abdominais ficarem quase definidos, os meus bíceps desenvolverem, as minhas pernas assemelharem-se às da Cindy Crawford (na devida escala, obviamente... mas não se fazem milagres e dos meus míseros 165cm não me livro), os meus glúteos a empinarem... e quando já tinha uma bela postura à custa de n sessões de lombares, começo a achar piada ao gordo da novela. E a fantasiar com outros gordos... a apreciar os braços fortes, a sonhar com uma barriguinha pançuda nas minhas costas, a desejar sentir aquele volume todo entre os meus braços...
E admito enfim: gosto de gordos!
Bom dia, o meu nome é Brígida Jonas e gosto de gordos.