E se não fosse blasfémia ainda lhe chamava maricas mas ai de mim que já tenho anos a mais a dever ao fogo do inferno e não me interessa nada agravar a minha pena...
Como é possível que se sofra assim?
What's the point???
Eu nem sequer sei se quero ter filhos?
Não. De facto não há justiça.
Eu gostava de ver um homem com metade destas dores. Gostava!
Não basta a nojeira de ter uma nhanha a escorrer todos os meses. Não basta o desconforto da barriga inchada. Não chega a humilhação de ver uma borbulhona rebentar todos os meses mesmo no meio da cara. E também não era suficiente o peito tenso e dorido, o apetite voraz por doces nos dias que antecedem o início do castigo e graças ao qual cresço dois quilos todos os meses.
Nãããão. Nada disto chegava.
A mulher tem de pagar bem caro o deslize da maçã... tadinho do Adão que não tinha vontade própria!!!! Cabrão! Ele e todos!
E a factura não estaria saldada sem uma boa dose de dores...
Aiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii que até os dedinhos dos pés me doem!
E para quê, Santo Deus? Para quê?
Sofro metade da minha vida para ter a possibilidade, abstracta, de ter um filho. Sofrerei caso algum dia decida tê-lo. Sofrerei mais ainda no dia em que me aperceber que, por falta de decisão, tempo, dinheiro ou pai apropriado, todo o sofrimento até então foi em vão e não mais poderei queixar-me das dores menstruais nem sequer experimentar as dores do parto.
Já o homem, coitadinho, à pala de se deixar enganar pela vil mulher, apenas tem de lidar com a barba (e mesmo essa é muitas vezes uma opção) e com a chatice que é poder fazer filhos em quantas quiser até ao fim dos seus dias... sem uma única dor... seja para o avisar que o seu corpo está, em abstracto, preparado para ser pai, seja para ser de facto pai... e nunca deixará de o poder ser.
FODA-SE!