Distinguem-se claramente, duas espécies de mulher no ginásio: as que estão lá para sofrer e as que estão lá para engatar.
Estas normalmente não fazem a ponta de um charuto. Perdem meia hora no balneário a fazer tuáléte, porque tudo tem de estar a condizer e a alça do soutien tem de estar estrategicamente à mostra para se ver que é giro e caro e serve para tudo menos para passar uma hora aos pulos. Penteiam-se, metem ganchos e ganchinos e travessões, tudo muito fashion e muito cool mas com um ar muito natual, porque elas, afinal de contas, são naturalmente sexys. Muitas levam ainda maquilhagem. Não suam, não ficam desgrenhadas, não mudam de cor. Riem alto, conhecem toda a gente e atiuram-se ao pescoço dos professores que tratam, obviamente por tu e de quem são íntimas. Elas aliás são íntimas de toda a fauna masculina com idade inferior a 35 anos. Abrem excepções aos quarentões e cinquentões tipo Edson Celulari, George Clooney e Bruce Willis. São magras, belas e frescas e se de vez em quando brincam com as máquinas, é com peso pluma que nada pode sair do sítio. O mais frequente, no entanto, é vê-las passear pelo recinto, qual Kate Moss numa passerelle.
Já eu... sou das que sofre. E terrivelmente. Rendo-me às evidências e admito que nunca nunquinha conseguirei engatar quem quer que seja num ginásio.
Já me custa fazer tuáléte para ir trabalhar e teria certamente um esgotamento se tivesse de a fazer para o ginásio também... E nem mesmo os conselhos da mãmã para que me arranje melhor serviriam de muito nete caso... é que o meu é mesmo patológico... Nasci marcada com dois pecados originais e como castigo, ao fim de dez minutos de esforço já eu estou vermelha e suada que nem uma porca... e para piorar abro as narinas e tudo!!! Não tenho cura!!!!!!!!!!!!!!!!
E sofro, sofro, sofro... sofro porque sim, porque dói, porque me canso, sofro porque alguém teve a infeliz ideia de fazer daquilo um quarto de motel e espetar espelhos por todo o lado para que o mulherio veja bem a sua figurinha triste e perca toda a esperança de encontrar algum dia o homem da sua vida, musculado e bem constituído... a espécimes como eu restam-nos os gordos carecas que mais ninguém quer... divertidos e boas pessoas, (ou não), mas de que raio me serve um gordo bem disposto ao lado? Ando eu a sofrer para ficar bela e musculada e nem um glúteozinho para mim??? Ai que sofrimento!
Mas o que é certo é que se não fosse esta hora e picos de sofrimento, já eu estaria presa e condenada a 49 anos de cadeia e trabalhos forçados pelo triplo homicídio do meu pastor. Sim, querido Diário, triplo! É que com o pó com que lhe ando sou capaz de o ressuscitar, depois de o matar com requintes de malvadez e recurso à tortura, só para poder ter o prazer de repetir tudo mais duas vezes!